Crí­me­nes sin re­sol­ver, vie­jas de­cré­pi­tas que bai­lan pa­ra de­mo­rar la muer­te, y la obs­ti­na­ción de un via­je ci­fra­do en la sue­la del za­pa­to. En In­fier­no gran­de to­do su­ce­de con "ese de­sa­co­mo­do fa­tal con que aca­ban por ocu­rrir los acon­te­cimien­tos que más se aguar­da­ron, con esa trai­do­ra na­tu­ra­li­dad, con esa in­con­sis­ten­cia con que la rea­li­dad ter­mi­na siem­pre tor­cien­do las co­sas".
Tar­je­ti­tas de pros­tí­bu­lo y des­qui­cia­das fór­mu­las ma­te­má­ti­cas se cru­zan co­mo con­tra­se­ñas, y en la se­re­ni­dad apa­ren­te de un pue­blo chi­co hier­ve la me­tá­fo­ra de un país vio­len­ta­do.
Con hu­mor con­te­ni­do a pun­to de es­ta­llar y una do­si­fi­ca­ción im­pe­ca­ble del sus­pen­so, Gui­ller­mo Mar­tí­nez con­si­gue de un mo­do ma­gis­tral que la li­te­ra­tu­ra vuel­va a nom­brar el pe­so de lo "real" en la fic­ción.